Coda.

松针在今晚刺痛我，问我昨夜长眠于何处。银色的星星陪着我，重复一段段旋律，破碎的字母和留在台上的发。但我的笔尖已断，跟着我的脊背我的胃部，我苦涩的眼眶一起轻微发痛。你说你恨那些谣言制造商，还有统治世界的男人们。你是反抗者又是逃避者，你爱我们又如此憎恨我们，让我们对你开枪，却又告诉她还有一个最光明的前程。你说政府欺骗我们，你说要逃离我们，可你又谈论爱，谈论光明，说你看到我们很幸福快乐。你递出饼干，举起纸张，吹灭蜡烛，砸烂梦想，又修补琴弦，笑着跳跃着邀请人们跟着你走上一条不属于这个年代的时间线。你的绿屋，你的松树，你的弹道，你的加重符和划开的一条，携着我潜入夜的深处，敲醒最天真的房门，窃取孩童才会有的对这个世界的质问，叩问我的灵魂。咸涩的翅膀张开，跟着灯光旋转断裂，留下森森白骨，停在泛黄的纸张之上。她问我，“他们为什么总认为我是恶人，而你是善者”，我站起身盯着她发黑的嘴唇和在屏幕上的乳房，告诉她那是因为你蓝色的梦，你梦中的骑士，你的白马和金色的迷送香。可你爱她，我的夸耀和我枯萎的文字被黑夜扔在了一旁，我连最小的那个银色钥匙都要丢掉，站在枯木上我遥遥望你，伸出手请你带我而去，我举起清白的双手，我流着血，我蜷缩着倒在桥洞之下，踏上失去木板的铁轨，捶打着自己的心脏和肋骨，警告所有的不匹配。我说我不够狂热也不够真诚，我的泪水也冻结在了盛夏，我也无法出声反驳，开口辱骂，更不会有幸成为你的记忆，你留下的点点墨迹，你透明的针管和鲜红的子弹。我是被你驱赶的陌生人，是你不屑的旁观者，你丢弃的杂碎的东西和没有感情的鱼鳞。可你是浪子，是诗人，是流浪家，是锂，是孩童，是无法定义。你把碎片留在罗马，灰烬留在西雅图，脚印停在奥林匹亚，却不愿意带你除了爱的任何东西私奔。人们流泪，点上蜡烛，展开你的秘密，出版你的解析，下跪和吟诵，就像千千万万个我会做的，成为重复的追随者和殉道者，用死亡和黑暗比喻你，而我厌恶这样。我空白的头脑只留下你将蜡烛吹灭，你抱起生灵，你遗忘时的随意哼唱，你站在被孤立的男孩身旁，你坐上一个迷茫的女孩的双腿。它们被藏在尖叫,汗水和嘶吼的灰尘下，被困在眼泪和星星里，它们说这里还有光…还有吗？如果我可以调整旋钮，如果我还有幸再知你一点半分，如果我还有权利了解你，解释你，替你奔赴死亡，与你分担爱的重量，和你一起在深夜冲出窗户偷走猎枪。当你的生命已经变成符号，被年轻困住，又困住年轻，你还愿被当作孩童吗，还愿意上膛吗。他们说你要带领年轻人走向堕落和毁灭，成为他们的同伙和领路人，但他们不知道你已经逃脱成功，永远留在了九十年代。所有曲解和谩骂不过是可以抖落的空壳，是可以分类的笑料，是迟早被淘汰的无意义印刷。无数人重复着你的苦痛，时代的苦痛，爱和恨的苦痛，无数后辈前仆后继，将乐谱划掉又重写，揉成一团又重新拾起，可他们没法逃脱，没有真正的逃脱，只有你逃掉了，你和你的金色香槟酒。我嫉羡你的才能，钦佩你的远见，倒在那整个时代里，和你躺在一起，桥下或者舞台上。但这些都没用，这都是我自己的折磨，我的自我感动，我自私的一厢情愿，我要祝福你，怀念你，记录你，就像我想无用地留住荒谬的夏天，我等待着你，妄图在这个时代投下你的影子，哪怕这将是一种可怕的折磨。我可怜的夏天就要结束了，我也不能做回你愿意为之谱曲的孩子了，最后一个尾音也将唱完之前，允许我最后一次亲吻你，我亲爱的梦，我苦痛的桥，我的英雄，我的救世主。